Pessoa (s)

2012-02-13T17:56:00.001-08:00

2012-02-12T12:15:00.000-08:00

O mal verdadeiro,
o único mal,
são as convenções
e as fições sociais,
que se sobrepõem
às realidades naturais.

Qué tipo de hombre soy

2012-02-11T10:37:00.000-08:00

La naturaleza de mi mente es tal que odio los comienzos y los finales de las cosas porque son puntos definidos. Me aflige la idea de que se descubra una solución para los más grandes problemas de la ciencia y la filosofía. Me horroriza la idea de que cualquier cosa pueda ser determinada por dios o por el mundo. Me enloquece la idea de que los instantes puedan realizarse. Que todos los hombres puedan ser felices algún día, que se encuentre el remedio para todos los males de la sociedad. Pero no soy malo ni cruel. Soy un loco. Y mi locura es difícil de entender.

Tamaño

2011-07-26T04:55:00.000-07:00

Eu sou

do tamanho

do que escrevo.

Sensaciones

2011-06-29T13:11:00.000-07:00

La vida es para nosotros lo que en ella concebimos. Para el rústico, cuyo campo es todo para él, ese campo es un imperio. Para el César, cuyo imperio le parece poco, ese imperio es un campo. El pobre posee un imperio; el poderoso, un campo. En verdad, no poseemos más que nuestras propias sensaciones; en ellas y no en lo que ellas captan, tenemos que asentar la realidad de nuestra vida.

Elogio de la incomprensión

2011-06-23T19:08:00.000-07:00

Nunca me gustó ser comprendido. Ser entendido es prostituirse. Prefiero ser tomado en serio como lo que no soy. Ignorado humanamente con decencia y naturalidad.

El peso

2011-06-23T19:05:00.000-07:00

¡El peso de sentir!
El peso de sentirte.

Adiós

2011-05-15T11:19:00.000-07:00

¡Adiós para siempre reina de las hadas!
Tus alas eran de sol y yo por aquí sigo.
No estaré bien si no me tumbo en la cama.
Nunca estuve bien salvo tumbándome
en el universo.

Piano

2011-05-09T14:33:00.000-07:00

Aquella señora tiene un piano.

El piano es agradable
pero no es el correr de los ríos.

Ni el murmullo de los árboles.

¿Para qué se necesita un piano?

Mejor es tener oídos
y amar la naturaleza.

Manos

2011-05-06T05:49:00.000-07:00

Nos llevamos tan bien
Vivimos en compañía de todo.
Tanto es así que nunca pensamos
uno en el otro.
Pero vivimos juntos los dos
con un acuerdo íntimo.
Juntos y separados
como la mano derecha y la izquierda.

Dicen

2011-05-05T07:11:00.000-07:00

¿Dicen?

Olvidan.

¿No dicen?

Dijeron.

¿Hacen?
Fatal.
¿No hacen?
Igual.

¿Por qué
esperar?
Todo es
soñar.

Estrellas

2011-04-19T18:54:00.000-07:00

Tengo piedad de las estrellas

que brillan desde hace tanto,

desde hace tanto tiempo...

Tengo piedad de ellas.

¿No habrá un cansancio
de las cosas,
de todas las cosas,
como de las piernas o de un brazo?

Un cansancio de existir,
de ser,
solo de ser,
o ser triste brillar o sonreír...

¿No habrá, en fin,
para las cosas que son,

no la muerte, pero sí

alguna especie de fin,

o una razón,

algo así

como un perdón?

F.P.

Leve, leve, muy leve

2011-04-17T15:59:00.000-07:00

Leve, leve, muy leve,
un viento muy leve pasa,
y se va, siempre muy leve.
Y yo no sé en qué pienso
ni me interesa saberlo.

Alberto Caeiro

En la vida de hoy

2011-04-14T17:44:00.000-07:00

En la vida de hoy, el mundo sólo pertenece a los estúpidos, a los insensibles y a los agitados. El derecho a vivir y a triunfar se conquista hoy con los mismos procedimientos con que se conquista el internamiento en un manicomio: la incapacidad de pensar, la amoralidad y la hiperexcitación.

Soares

¿Qué idea tengo de las cosas?

2011-04-13T08:27:00.000-07:00

Bastante metafísica hay en no pensar en nada.

¿Qué pienso yo del mundo?
¡Yo qué sé lo que pienso del mundo!
Me pondría a pensarlo si enfermara.

¿Qué idea tengo de las cosas?
¿Qué opinión es la mía sobre causas y efectos?
¿Qué he meditado sobre Dios y el alma
y sobre la creación del Mundo?
No sé. Pensarlo es para mí cerrar los ojos
y no pensar. Es correr las cortinas
de mi ventana (que no tiene cortinas).

¿El misterio de las cosas? ¡Qué sé yo qué es el misterio!
El único misterio es que haya quien piense en el misterio.
Quien está al sol y cierra los ojos
al principio no sabe qué es el sol
y piensa muchas cosas llenas de calor.
Mas abre los ojos y ve el sol
y no puede ya pensar en nada
porque la luz del sol vale más que los pensamientos
de todos los filósofos y de todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que hace
Y por eso no yerra y es común y es buena.

¿Metafísica? ¿Qué metafísica tienen esos árboles?
La de ser verdes, la de tener copa y ramas,
y la de dar fruto a su hora, y eso no nos hace pensar
que no sabemos darnos cuenta de ellos.
¿Habrá mejor metafísica que la suya
de no saber para qué viven
ni saber que no lo saben?

«Constitución íntima de las cosas»...
«Sentido íntimo del universo»...
Todo eso es falso, todo eso no quiere decir nada.
Increíble, que se puedan pensar cosas así.
Es como pensar en razones y fines
cuando empieza a rayar la mañana y allá por la arboleda
un vago oro lustroso va perdiendo oscuridad.

Pensar en el sentido íntimo de las cosas
es sobreañadir, es como pensar en la salud
o llevar un vaso al agua de los manantiales.

El único sentido íntimo de las cosas
es el de no tener íntimo sentido alguno.

No creo en Dios porque nunca lo he visto.
Si él quisiera que yo creyese en él
vendría sin duda a hablar conmigo,
y cruzada mi puerta, casa adentro,
me diría: ¡Aquí estoy!

(Esto tal vez suene ridículo al oído
de quien, por no saber qué sea el mirar a las cosas,
no entiende al que habla de ellas
con el modo de hablar que el fijarse en ellas nos enseña.)

Pero si Dios es las flores y los árboles
y los montes y el luar y el sol,
¿por qué llamarle Dios?
Le llamo flores y árboles y sol y luar y montes;
porque si él se hizo, para que yo lo viese,
sol y luar y montes y árboles y flores,
si ante mí aparece como árboles y flores,
y luar y sol y flores
es porque quiere que yo le conozca
como árboles y montes y flores y luar y sol.

Y por eso obedezco
(¿qué más sé yo de Dios que Dios no sepa de sí mismo?).
Le obedezco al vivir tan espontáneamente
como quien abre los ojos y ve,
y le llamo luar y sol y flores y árboles y montes,
y le amo sin pensar en él,
y lo pienso al ver y oír,
y ando con él a todas horas.

F.P.

El tedio de lo eterno nuevo

2011-04-07T04:30:00.000-07:00

¿De qué sirve viajar? El viajero que ha recorrido toda la tierra, de cinco mil millas en adelante sólo encuentra el tedio de lo eterno nuevo. Un hombre, si posee verdadera sabiduría, puede disfrutar por completo del espectáculo del mundo sin hablar con nadie y sentado en una silla. El cazador de leones no tiene aventuras más allá del tercer león.

B.S.

La ternura de un alivio

2011-04-02T17:01:00.000-07:00

Nunca he amado a nadie. Lo más que he amado son sensaciones mías –estados de visualidad consciente, impresiones de audición despierta, perfumes que son una manera de que hable conmigo la humildad del mundo exterior, me diga cosas del pasado tan fácil de recordar con los olores- es decir, de darme más realidad, más emoción, que el simple pan cociéndose allá dentro en la panadería honda, como aquella tarde lejana en que venía del entierro de mi tío, que me había amado tanto, y había en mí vagamente la ternura de un alivio, no sé bien de qué.

Bernardo Soares

Carta a Ophelia

2011-03-23T19:51:00.000-07:00

Cuando me dices que lo que más deseas es que me case contigo es una pena que no me expliques también que, al mismo tiempo, debo casarme con tu hermana, tu cuñado, tu sobrino y no sé cuántas empleadas de tu hermana menor.

Fernando

Gritar

2011-03-17T05:12:00.000-07:00

Tengo ganas de gritar dentro de la cabeza. Quiero parar y acabar con este registro intolerable y gramofónico que suena dentro de mí. Es un torturador intangible. Me enferma tener que oír siempre el sonido/el piano horroroso del recuerdo. Suenan y resuenan las escalas allá abajo y, también, allá arriba, en la primera casa de Lisboa donde habito.

Bernardo Soares

Me siento múltiple

2011-03-11T08:59:00.000-08:00

Me siento múltiple. Soy como un cuarto con innumerables espejos fantásticos que dislocan hacia reflejos falsos una única central realidad que no está en ninguno y está en todos. Como el panteísta que se siente ola y astro y flor, yo me siento varios seres. Me siento vivir vidas ajenas, en mí, incompletamente, como si mi ser participara de todos los hombres.

F.P / Escritos autobiográficos.

Muchas nadas

2011-03-05T08:57:00.000-08:00

Si yo pudiese dedicarme a cualquier cosa -a un ideal, a un canario, a un perro, a una mujer, a una investigación histórica, a la solución imposible de un problema gramatical inútil- entonces sí. Tal vez entonces yo fuese feliz. Esas nadas serían cosas para mí.

F.P. (a los 27 años).

No pedí amor

2011-03-04T04:45:00.000-08:00

No. No pedí amor ni amistad

ni a las almas ni a la vida;

lo que pedí es ilusión, saudade

y una esperanza perdida.

F.P.

Pessoa y Amalia

2011-03-03T19:51:00.000-08:00

Siempre naturales

2011-03-02T18:35:00.000-08:00

La música, la luz de la luna y los sueños son mis armas mágicas. Mas por música no debe entenderse sólo aquella que se toca, sino tambien aquella que queda eternamente por tocar. Y por luz de luna no debe suponerse que habla sólo de lo que viene de la luna y torna los árboles en grandes perfiles. Hay otra luz de luna que ni el propio sol excluye, y oscurece en pleno día lo que las cosas fingen ser. Sólo los sueños son siempre lo que son.
Es el lado de nosotros en que nacemos y donde
somos siempre naturales y nuestros.

F.P.

La vida es sueño

2011-02-24T04:55:00.000-08:00

Tu amor por las cosas soñadas

era tu desprecio por las cosas vividas.

B.S.

Como si cada beso

2011-02-23T09:15:00.000-08:00

Como si cada beso

fuera el de una despedida,

besémonos, Cloé, amándonos.
Tal vez pronto nos toque
el hombro la mano que llama
a la barca que no viene sino vacía;
y que en el mismo haz
enhebra lo que fuimos el uno para el otro.
Y de la vida la ajena suma universal.

Ricardo Reis

Comienzo

2011-02-18T09:02:00.000-08:00

Todo comienzo es involuntario.

La otra

2011-02-14T04:39:00.000-08:00

Amamos sempre no que temos
O que não temos quando amamos.
O barco pára, largo os remos
E, um a outro, as mãos nos damos.
A quem dou as mãos?
À outra.

Tus besos son miel de la boca
Son los que siempre quise dar
Y ahora mi boca toca
La boca que soñé besar.
¿De quién es la boca?
De la Otra.

F.P

Dos vidas

2011-02-10T06:48:00.000-08:00

Tenemos dos vidas. La verdadera es la que soñamos en la infancia. La que continuamos soñando adultos en un sustrato de niebla. La falsa es la que vivimos en convivencia con los demás. La falsa es la práctica y útil. Aquella en la que acaban por meternos en un ataúd. En la otra no hay ataúdes ni muertes. Hay sólo ilusiones de infancia. Y grandes libros pintados para ver y no leer. En la otra somos nosotros.

En la otra, y no en ésta, vivimos.

Álvaro de Campos

Hambre y sed

2011-02-09T14:10:00.000-08:00

Nada me une a nada
Quiero cincuenta cosas a la vez
Deseo con una angustia de hambre de carne
Lo que sea
Deseo lo que sea.
Y en cada fragmento fatídico veo sólo un pedazo de mí
Un pedazo de tí y de mí.

Álvaro de Campos
Fragmento.

Por amor no ames

2011-02-09T07:33:00.000-08:00

Mi boca ya no tiene derecho a besos.

Si aún me amas por favor no ames:

me traicionarías conmigo.

Ricardo Reis

Arte y pensamiento

2011-02-08T05:37:00.000-08:00

La literatura, que es una boda entre arte y pensamiento, me parece el objetivo hacia el cual debería tender todo esfuerzo humano. Eso en el caso de que hubiera algo verdaderamente humano y no una banalidad animal. Creo que decir una cosa, escribirla, es conservarle su virtud y quitarle el terror. Moverse es vivir. Decirse es sobrevivir.

Bernardo Soares

Siempre extranjeros

2011-02-07T09:22:00.000-08:00

Lidia, ignoramos. Somos extranjeros

Dondequiera que estemos.

Lidia, ignoramos. Somos extranjeros.

Todo es ajeno y no habla nuestra lengua.

Hagamos de nosotros el retiro

Donde escondernos, tímidos por el insulto

Del tumulto del mundo.

¡Qué quiere el amor más que no ser de otros!

Como un secreto dicho en los misterios

Sea sagrado por nuestro.

Ricardo Reis

No cumplas el deseo ajeno

2011-01-27T09:25:00.000-08:00

Nunca el deseo ajeno, aunque grato,
cumplas por propio. Manda en lo que haces,
ni de tí mismo siervo.
Nadie te da lo que eres. Nada te cambia.
Tu íntimo destino involuntario
cumple alto. Sé tu hijo.

Ricardo Reis

Tuve novia y la perdí

2011-01-22T10:50:00.000-08:00

Tuve novia y la perdí....

Así tuvo que ser

Debía perderse

Debía perderse para mí.

Yo la amaba

Creí que también me quería

Pero ella otra cosa pensaba...

(28-7-1935)

Contra cualquier afirmación

2011-01-20T07:22:00.000-08:00

Detesto el comienzo y fin de todas las cosas porque son puntos definidos. Me aflige la idea de encontrar una solución para los más altos, nobles y grandiosos problemas de la ciencia o la filosofía. La idea de que algo pueda ser determinado por Dios o por el mundo me llena de horror. Que las cosas se concreten, que un día los hombres y las mujeres alcancen la felicidad, que se encuentre al fin una salida para los males de la sociedad es algo que me enfurece. No soy malo ni cruel. Soy loco y de una manera inconcebible.

F.P (escrito a los 22 años)

Las palabras

2011-01-18T05:40:00.000-08:00

Las palabras
para mí
son cuerpos
tocables,
sirenas visibles, sensualidades
incorporadas.
¿Será porque la sensualidad
real no tiene interés alguno
para mí?

B.S.

Ella

2011-01-16T13:17:00.000-08:00

Niégueme todo la suerte

menos verla.

Ricardo Reis

Hace tiempo que no canto

2011-01-15T09:13:00.000-08:00

Há quanto tempo não canto
Na muda voz de sentir.
E tenho sofrido tanto
Que chorar fora sorrir.
Há quanto tempo não sinto
De maneira a o descrever,
Nem em ritmos vivos minto
O que não quero dizer...
Há quanto tempo me fecho
À chave dentro de mim.
E é porque já não me queixo
Que as queixas não têm fim.
Há quanto tempo assim duro
Sem vontade de falar!
Já estou amigo do escuro
Não quero o sol nem o ar.
Foi-me tão pesada e crescida
A tristeza que ficou
Que ficou toda na vida.
Para cantar não sonhou.

F.P.

Un día de calor

2011-01-15T08:51:00.000-08:00

Soy un cuidador de rebaños.
El rebaño son mis pensamientos
Y mis pensamientos son sensaciones.
Pienso con los ojos y los oídos
Y con las manos y los pies
Y con la nariz y la boca.
Pensar una flor es verla y olerla
Y comer una fruta es conocerle el sentido.

Por eso cuando en un día de calor
Me siento triste de gozarlo tanto,
Y me echo a gusto sobre la hierba,
Y cierro los ojos calientes,
Siento mi cuerpo echado en la realidad,
Sé la verdad y soy feliz.

Alberto Caeiro

El rey

2011-01-15T05:47:00.000-08:00

Siéntate al sol. Abdica.
Y sé rey de ti mismo.

Tendrás todo

2011-01-14T16:23:00.000-08:00

Quiere poco: tendrás todo.

Nada quieras: serás libre.

El mismo amor que tengan

por nosotros,

nos quiere
nos oprime.

Ricardo Reis

Relato de un náufrago

2011-01-13T05:11:00.000-08:00

No tengo en quién confiar. Mi familia no entiende nada. No puedo incomodar a los amigos con estas cosas. No tengo amigos realmente íntimos. Soy tímido. No me gusta andar ventilando mis angustias. No tengo novia ni amante. Me siento solo como si hubiera naufragado en el mar. Soy, precisamente, un náufrago. Entonces confío en mí mismo. ¿En mí mismo? ¿En estas líneas? ¿Cómo puedo confiar en ellas? Son pretenciosas y parecen sacadas de un diario íntimo. Qué horror. No sufro menos por eso. Un hombre puede sufrir de cualquier manera. Ya sea vestido de seda como cubierto por una manta rota. Basta.

Fernando Pessoa / Escrito a los 19 años

Mensaje astral

2011-01-12T04:10:00.000-08:00

El 12 de junio de este año conocerás a una mujer de una manera discordante con tu ascetismo monástico. Ella hará de tí un hombre. Una aventura amorosa vale una inquietud astral. La mayoría de las mujeres confluyen con los hombres en los astros. De ese modo los arrancan del sueño de (...) *
La vida monástica es inútil. No preguntes por qué.

Henry More

* Borroso en el original.

Lavar el destino

2011-01-11T05:31:00.000-08:00

Así como lavamos el cuerpo deberíamos lavar el destino, cambiar la vida como nos cambiamos de ropa. Y no para cuidar la vida, como cuando comemos y dormirmos, sino por ese respeto ajeno a nosotros mismos al que con propiedad llamamos aseo.

Livro do desassocego

Lo que le falta a cada cosa

2011-01-10T15:10:00.000-08:00

Eres lo que le falta a cada cosa

para que podamos amarla siempre.

B.S.

Sombras de ilusiones

2011-01-09T05:29:00.000-08:00

Si no poseo mi cuerpo, ¿cómo podría poseer a otro con el mío? No poseemos ni el cuerpo ni una verdad ni siquiera una ilusión. Somos fantasmas de mentiras, sombras de ilusiones, y nuestra vida es hueca por fuera y por dentro. Si de lo que comes dijeras yo poseo ésto...entendería. Porque sin duda lo que comes lo incluyes en tí, lo transformas en materia tuya, lo sientes entrar y pertenecerte. Pero de lo que comes no dices que lo posees. ¿A qué llamas entonces poseer?

B.S.

Casamiento familiar

2011-01-08T05:02:00.000-08:00

Cuando me dices que lo que más deseas es casarte conmigo es una pena que no me digas que al mismo tiempo debo casarme con tu hermana, tu cuñado, tu sobrino y no sé cuántas clientas de tu prima.

F.P. (Fragmento de una carta
a Ophelia escrita en 1920).

Cuando

2011-01-07T12:03:00.000-08:00

Cuando tú entras

bajan todas las voces.

Todas as coisas

2011-01-07T04:42:00.000-08:00

A poesia encontra-se em todas as coisas. Na terra e no mar, no lago e na margem do rio. Encontra-se tambem na cidade. É evidente para mim, aqui, enquanto estou sentado, há poesía nesta mesa, neste papel, neste tinteiro; há poesia no barulho dos carros nas ruas, em cada movimento diminuto, comum, ridículo, de um operário que do outro lado da rua está pintando a tabuleta de um açougue. (...) É que a poesia é espanto, admiração, como de um ser tombado dos céus, a tomar plena conciencia de sua queda, atónito, diante das coisas. Como de alguém que conhecesse a alma das coisas, e lutasse para recordar esse conhecimento, lembrando-se de que não era assim que as conhecia, não sob aquelas formas e aquelas condições, mas de nada mais se recordando.

F.P.

Desde lejos

2011-01-06T16:15:00.000-08:00

Mira de lejos la vida.

Nunca la interrogues.

Ella nada puede

decirte. La respuesta

está más allá de los dioses.

Ricardo Reis

Cumpleaños

2011-01-04T04:12:00.000-08:00

En el tiempo en que festejaban mi cumpleaños yo era feliz y nadie estaba muerto. La alegría de todos era tan cierta como cualquier religión. En el tiempo en que festejaban mi cumpleaños yo tenía la gran salud de no darme cuenta de nada. Y de no tener las esperanzas que los otros depositaban en mí. Cuando tuve esperanzas ya no sabía tener esperanzas. Cuando miré la vida ya había perdido el sentido de la vida. Lo que soy ahora es la casa vendida, la muerte de todos, haberme convertido en sobreviviente de mí mismo como un fósforo frío. Hoy veo todo con una nitidez que me ciega. Las tías viejas, los primos diferentes, todo en el tiempo en que festejaban mi cumpleaños. Detente corazón mío. Hoy ya no cumplo años. Duro. Se me suman los días. Seré viejo cuando lo sea. Y nada más. Qué pena no haber traído el pasado robado en el bolsillo. ¡En el tiempo en que festejaban mi cumpleaños!

Álvaro de Campos (fragmento).

Sueño y pasividad

2011-01-03T05:23:00.000-08:00

Toda mi vida ha sido de pasividad

y sueño. Todo mi carácter se nutre de

la incapacidad física y mental para producir actos decisivos y pensamientos definidos.

Pessoa (a los 22 años).

Intimidad

2011-01-02T07:33:00.000-08:00

Estamos tan bien juntos que

no hace falta pensar el uno en el otro.

Nuestro acuerdo es tan íntimo

como el pacto entre la mano

derecha y la izquierda.

Alberto Caeiro / Fragmento

Los vivos y los muertos

2011-01-02T03:59:00.000-08:00

Casi todos mis autores amados están muertos como los recuerdos y el beso en la boca de ayer. Los cadáveres que me rodean están más vivos que los vivos que se dicen vivos. Como los cuervos me alimento de los que ya no están ni estarán. Lo demás es un raro espejismo que por comodidad llamamos existir.

Jerónimo Chiado

Un buen juego

2011-01-02T03:52:00.000-08:00

Todo lo que es serio importa poco

Debe pesar poco lo grave

El natural impulso del instinto

Debe ceder al gozo inútil

De jugar un buen juego.

Ricardo Reis

Poco tiempo

2011-01-01T08:20:00.000-08:00

En la víspera de no partir nunca

No hay que hacer las valijas

Ni planes en un cuaderno.

No hay que hacer nada.

En la víspera de no partir nunca

Hay alegría de no estar obligado a ser alegre

¡Gran tranquilidad!

Qué placer mirar las valijas con indiferencia

El alma descansa y aprovecha

Descansa porque hay poco tiempo

En la víspera de no partir nunca.

Álvaro de Campos / Fragmento

2010

2010-12-31T05:23:00.000-08:00

Valeu a pena?
Tudo vale a pena

se a alma não é pequena.

F.

¿Valió la pena?
Todo vale la pena
si el alma no es pequeña.

P.

Condiciones

2010-12-30T10:34:00.000-08:00

Tengo todas las condiciones

para ser feliz,

salvo la felicidad.

Barón de Teive

¿Viajar o sentir?

2010-12-30T04:07:00.000-08:00

¿Qué puede darme la China que mi alma no me haya dado ya? Y si mi alma no me lo puede dar, ¿cómo me lo dará la China si es con mi alma cómo veré a China si la veo? Podré ir a buscar riqueza al Oriente pero no riqueza del alma. Porque la riqueza de mi alma soy yo y estoy donde estoy sin Oriente o con él. Entiendo que viaje el que es incapaz de sentir.

B.S.

Ter saudades é viver

2010-12-30T02:54:00.000-08:00

Vivir es tener saudades.

No sé qué vida es mi vida

Hoy sólo tengo saudades

De cuando las tenía.

Pasé de largo en el mundo.

Soy lo que el mundo hizo

Guardo en el alma del alma

Mi alma de portugués.

Y el portugués es saudades.

Porque sólo puede tenerlas

Quien tiene aquella palabra

Para decir que las tiene.

F.P.

Los que triunfan en el amor

2010-12-29T17:17:00.000-08:00

Están los que triunfan en el amor. Están los que triunfan en la política. Están los que triunfan en el arte. Los primeros tienen la ventaja de la narración. Porque se puede triunfar ampliamente en el amor sin que haya pasado nada en absoluto. Es cierto que al oír contar a cualquiera de estos individuos sus maratones sexuales...a la altura del séptimo desfloramiento una vaga sospecha nos invade.

B.S.

La belleza

2010-12-29T08:13:00.000-08:00

Definir la belleza

es no entenderla.

Charles Anon

Sin esperanza ni desesperación

2010-12-29T06:12:00.000-08:00

Escribir unas pocas líneas sin esperanza ni desesperación. Vamos a ver. ¿Religión sin dioses? Puede ser. Algo tan inútil como cantar en una iglesia. Caminar, soñar, dormir de día, mirar la lluvia, dejarse estar como canoas en un río. ¿Rezar? ¿Caer? Hoy cerré los ojos y sentí la brisa tocándome los párpados. Eso fue todo.
Y eso es todo.

Jerónimo Chiado

Los antiguos

2010-12-29T04:40:00.000-08:00

Os antigos invocavam as musas.
Nós invocamo-nos a nós mesmos.

Los antiguos invocaban a las musas.
Nosotros nos invocamos a nosotros mismos.

Álvaro de Campos

El poeta

2010-12-28T11:44:00.000-08:00

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

Il poeta é un fingitore.
Finge così completamente
che giunge a finger che è dolore
il dolore che davvero sente.

El poeta es un fingidor
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Fernando Pessoa

Vivir

2010-12-28T06:02:00.000-08:00

Estar vivo, ¿qué significa? Ya sé ya sé. Despertar a la mañana, abrir la ducha, desnudarme, pasar el jabón por mis recuerdos más sucios, vestirme, tomar el subte, saludar en el trabajo con sonrisa dibujada, volver a casa, besar a mi mujer en la boca, primero al costado, luego en la boca, prender la televisión, apagarla, cenar, finalmente acostarnos porque es tarde, copular, dormir... Estar vivo, ¿qué significa?

Jerónimo Chiado

Aprovechar el tiempo

2010-12-27T20:30:00.003-08:00

¡Aprovechar el tiempo!

¿Qué es el tiempo para
que yo lo aproveche?
Pasajera que viajabas
tantas veces conmigo
en el tren suburbano,
¿llegaste a interesarte por mí?
¿Aproveché el tiempo mirándote?
¿Cuál fue el ritmo de nuestro sosiego en el
tren en marcha?
¿Cuál fue el entendimiento que
llegamos a tener?
¿Cuál fue la vida que hubo en esto?
¿Qué fue esto en la vida?
¡Aprovechar el tiempo!
¡Déjenme por favor
no aprovechar nada!

Álvaro de Campos
(Fragmento)

Plegaria

2010-12-27T06:51:00.000-08:00

Da la sorpresa de ser.

Es alta y de un rubio oscuro.

Da gusto pensar en ver

su cuerpo medio maduro.

Sus senos altos parecen

(si ella estuviese acostada)

dos montecitos que amanecen

sin precisar madrugada.

La mano del brazo blanco

se asienta en palmo espaciado

sobre el saliente del flanco

de su relieve tapado.

Apetece como un barco.

de brote tiene un asomo.

¿Mi Dios, cuándo es que embarco?

¿Oh hambre, cuándo es que como?

Alberto Caeiro

El barco del mundo

2010-12-26T16:09:00.000-08:00

En este mundo vivimos todos a bordo de un barco salido de un puerto que desconocemos con rumbo a otro puerto que también ignoramos. Unos y otros deberíamos ser amables mientras el viaje continúe.

B.S.

Existir

2010-12-26T11:51:00.000-08:00

Devo tomar

qualquer coisa ou

suicidar-me?

Não: vou existir.

Arre! Vou existir.

E-exis-tir...

E--xis--tir..

F.P.

Límites

2010-12-26T06:20:00.000-08:00

No sólo quien nos odia o

nos envidia nos limita

y oprime. También lo

hace quien nos ama.

F.P.

Vivir el presente

2010-12-26T04:07:00.000-08:00

Vive, dices, en el presente. Vive sólo en el presente. Pero yo no quiero el presente. Yo quiero la realidad. Quiero las cosas que existen y no el tiempo que las mide. ¿Qué es el presente? Es algo relativo al pasado y al futuro. Algo que existe en virtud de otros algos igualmente existentes. Yo sólo quiero la realidad. Yo sólo quiero las cosas sin presente. No quiero incluir el tiempo en mi esquema. No quiero pensar las cosas como presentes. Quiero pensar en ellas como lo que son. No quiero separarlas de sí mismas al tratarlas como presente. Yo ni por reales debería considerarlas. Yo no debería tratarlas como nada. Apenas verlas hasta no poder pensar en ellas. Verlas sin tiempo ni espacio ni ciencia.

F.P.

El amor quiere posesión

2010-12-25T15:22:00.000-08:00

El amor quiere posesión. Pero no sabe lo que eso significa. Si yo no soy mío, ¿cómo sería tuyo o tú mía? Si no poseo ni mi propio ser, ¿cómo poseería el de otro? Si hasta soy diferente de alguien idéntico a mí, ¿cómo sería igual a aquel del cual soy diferente? El amor es un misticismo. Es una imposibilidad sólo posible en los sueños.

B.S.

Un día triunfal

2010-12-25T13:31:00.000-08:00

Un día se me ocurrió inventar un poeta bucólico, bastante sofisticado, y presentarlo, no me acuerdo ya de qué modo, como si fuese real. Pasé algunos días elaborando al poeta sin que me viniese nada a la mente. Al final, un día en que había desistido -era el 8 de marzo de 1914- me acerqué a una cómoda alta y tras tomar una hoja de papel, comencé a escribir, de pie, como escribo cada vez que puedo. Y escribí treinta y tantas poesías, seguidas, en una especie de éxtasis del que conseguí definir su naturaleza. Fue el día triunfal de mi vida...y nunca podré tener ya un día semejante.

F.P.

Amor sagrado

2010-12-25T10:54:00.000-08:00

Ignoramos Lidia. Somos extranjeros dondequiera que estemos. Ignoramos. Donde sea que vivamos somos extranjeros. Todo es ajeno y no habla nuestra lengua. Hagamos de nosotros el retiro. Un lugar donde escondernos del tumulto del mundo, tímidos por el insulto. ¿Qué quiere el amor más que no ser de otros? Como un secreto dicho en los misterios, sea sagrado, el amor, por nuestro.

Ricardo Reis

Poema en línea recta

2010-12-25T10:46:00.000-08:00

Las cosas

2010-12-25T05:30:00.000-08:00

¿Dónde está el misterio de las cosas? ¿Dónde está que no aparece? ¿Qué sabe el río de eso? ¿Qué sabe el árbol? Las cosas no tienen significado sino apenas existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

Alberto Caeiro

La carne

2010-12-25T05:19:00.000-08:00

Mi horror a las mujeres reales que tienen sexo es el camino por donde fui a su encuentro. Hablo de las mujeres de la tierra que tienen que soportar el peso agitado del hombre que las ama. Ellas son del sexo de las formas soñadas, del sexo nulo de las figuras... No puedo pensar en besar sus senos. El cuerpo de las mujeres es carne y alma. Pero la materia del alma y de la carne es el espíritu.

Vicente Guedes

Tamaño

2010-12-25T04:10:00.000-08:00

Yo soy

del tamaño

de lo que

escribo.

F.P (a los 14 años).

El mal verdadero

2010-12-24T10:33:00.000-08:00

El mal verdadero, el único mal, son las convenciones y las ficciones sociales que se sobreponen a las realidades naturales. Todo. Desde la familia al dinero y desde la religión al estado. Las personas nacen hombre o mujer, quiero decir, nacen para ser, al devenir adultos, hombres o mujeres. No nacen, según la buena justicia natural, para ser maridos o esposas o ricos o pobres. Tampoco para ser católicos o protestantes o portugueses o ingleses.

F.P.

¿Vida o sueño?

2010-12-22T04:34:00.000-08:00

Tu amor por las cosas soñadas era

tu desprecio por las cosas vividas.

Bernardo Soares

Divino absurdo

2010-12-21T05:31:00.000-08:00

El único modo de estar de acuerdo con la vida es estar en desacuerdo con nosotros mismos. El absurdo es divino. Establecer teorías pensándolas paciente y honestamente para después actuar contra ellas.

B.S.

Mundo

2010-12-19T14:17:00.000-08:00

O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo,
ainda que tenha razão.

Álvaro de Campos

Los dioses no se piensan

2010-12-10T16:04:00.000-08:00

Sigue tu destino. Riega tus plantas. Ama tus rosas. El resto es la sombra de árboles ajenos.
La realidad siempre es más o menos lo que deseamos. Sólo nosotros somos siempre iguales a nosotros mismos. Suave es vivir solo. Grande y noble es siempre vivir simplemente. Deja el dolor en las aras como ofrenda a los dioses. Mira de lejos de la vida. Nunca la interrogues. Ella nada puede decirte. La respuesta está más allá de los dioses. Pero serenamente imita al Olimpo. En tu corazón los dioses son dioses porque no se piensan.

Ricardo Reis

La belleza de un cuerpo desnudo

2010-12-10T03:33:00.000-08:00

La belleza de un cuerpo desnudo sólo la sienten las razas vestidas. El pudor vale sobre todo para la sensualidad como el obstáculo a la energía. La artificialidad es la manera de disfrutar la naturalidad. Lo que he disfrutado de estos campos vastos lo he disfrutado porque no vivo aquí. No siente la libertad quien nunca se ha visto oprimido.

B.S.

Poco me importa

2010-12-10T03:21:00.000-08:00

Poco me importa.

¿Poco me importa qué?

No sé.

Poco me importa.

F.P.

¿Cómo no adorarte?

2010-12-09T19:47:00.000-08:00

¿Cómo no adorarte si sólo tú eres adorable?
¿Cómo no amarte si sólo tú eres digna de amor? ¿Cómo no soñarte? Realizadora de absurdos. Continuadora de frases sin sexo. Ángel de la guarda de los abandonados. Paisaje humano. Triste. Irreal. Eterna perfección.

B.S.

Estética del desaliento

2010-12-09T03:46:00.000-08:00

Ya que no podemos extraer

belleza de la vida busquemos

al menos extraer belleza de no

poder extraer belleza de la vida.

Bernardo Soares

Escrito en un libro abandonado en viaje

2010-12-08T15:17:00.000-08:00

Vengo del lado de Beja. Voy al centro de Lisboa. No traigo nada y no encontré nada. Tengo el cansancio anticipado de lo que no encontraré. Y la nostalgia que siento no está ni en el pasado ni en el futuro. Dejo escrita en este libro la imagen de mi designio muerto. Fui como hierbas y no me arrancaron.

Álvaro de Campos

Cartas de amor

2010-12-08T14:21:00.000-08:00

¿Valió la pena?

2010-12-07T11:40:00.000-08:00

Valeu a pena? Tudo vale a pena

se a alma não é pequena.

¿Valió la pena?

Todo vale la pena

si el alma no es pequeña.

Sentir convencionalmente

2010-12-07T05:45:00.000-08:00

El poeta superior dice lo que efectivamente siente. El poeta medio dice lo que decide sentir. El poeta inferior dice lo que supone que debe sentir. Nada de esto tiene que ver con la sinceridad. En primer lugar nadie sabe lo que verdaderamente siente. Hasta podemos sentir alivio con la muerte de un ser querido y juzgar que estamos sintiendo pena dado que eso es lo que debe sentirse en tales ocasiones. La mayoría de la gente siente convencionalmente aún con la mayor sinceridad humana. Pero en ese mecanismo no entra en juego ninguna especie o grado de sinceridad intelectual. Y sólo esta última importa en la poesía.

F.P.

Vida y misterio

2010-12-06T12:43:00.000-08:00

Todo para mí es incoherencia. Todo es misterio y todo está lleno de significado. Mi carácter es de la especie interiorizada, concentrada, muda, perdida en sí misma. Toda mi vida ha sido de pasividad. Todos mis escritos quedaron incompletos. Siempre se interponían nuevos pensamientos, asociaciones de ideas extraordinarias, imposibles de excluir o evitar, alrededor del infinito. Sé pintar pero nunca pinté. Sé componer música pero jamás compuse nada. Yo, el hombre que afirma que el presente es un sueño, soy menos que una cosa del presente.

B.S.

Amor sin estrategias

2010-12-06T10:56:00.000-08:00

Quien ama verdaderamente no escribe cartas parecidas a demandas de abogado. El amor no estudia tanto las cosas ni trata a los demás como si fueran condenados a muerte.

Fragmento de una carta
de Fernando Pessoa
a Ophélia Queiroz.

Confesiones inútiles

2010-12-05T17:36:00.000-08:00

¿Qué tiene alguien que confesar que valga o que sirva? Lo que nos ha sucedido, o le ha sucedido a todo el mundo o sólo a nosotros, en un caso no es novedad, y en el otro no es cosa que se comprenda. Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia.

B.S.

Navegar es preciso

2010-12-05T13:55:00.000-08:00

Poemas obscenos

2010-12-05T11:17:00.000-08:00

Hay en cada uno de nosotros, por poco que uno se especialice instintivamente en la obscenidad, cierto elemento de este orden cuya cantidad varía de hombre a hombre.
Y dado que esos elementos, por pequeño que sea el grado en que existan, son un estorbo para algunos procesos mentales superiores, he decidido, por dos veces, eliminarlos por el sencillo procedimiento de expresarlos de la manera más intensa posible.

F.P.

Las flores son flores

2010-12-05T11:00:00.000-08:00

Es preciso no saber qué son flores y piedras y ríos para hablar de sus sentimientos. Porque hablar del alma de las piedras, de las flores y de los ríos es hablar de nosotros mismos y de nuestros pensamientos. Gracias a Dios que las piedras son sólo piedras, y que los ríos no son sino ríos, y que las flores son, apenas, flores.

Alberto Caeiro

Muñeca terrible

2010-12-04T14:46:00.000-08:00

Terrible Bebé... Me gustaría darte un beso en la boca, con la exactitud del goloso que quiere comerte la boca y comer los besitos que hubiera allí escondidos y apoyarme contra tu hombro y deslizarme con la ternura de los palomitos y pedirte disculpas fingidas... Me gustaría que el Bebé fuese mi muñeca que yo, como un niño, desnudaría... Y el papel termina aquí mismo, y esto parece imposible de escribir por un ente humano...Pero ha sido escrito por mí.

Fragmento de una carta de
Pessoa a Ophélia Queiroz.